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Quinta-feira,
15/6/2006
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Redação
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Rio das Ostras, primeiro dia
O título correto para este post, na verdade, seria meu primeiro dia, uma vez que o Festival de Jazz e Blues de Rio das Ostras começou ontem, quarta-feira, 14/06, com a apresentação da Banda Mantiqueira e de Leo Gandelman. Mas é um detalhe que escapa. E como ainda não se pode dizer nada a respeito dos shows, que os leitores fiquem, então, nessa primeira mensagem, com alguns detalhes da cidade que abriga a quarta edição desse prestigiado festival de música.
A primeira impressão para os visitantes é de combinação perfeita. De um lado, a programação conta nomes do quilate do contra-baixista Richard Bona, hospedado no mesmo hotel deste repórter, T.S. Monk (filho do pianista Thelonius Monk) e do saxofonista James Carter, que vem para o Brasil consagrado pela bíblia do jazz mundial, a revista Down Beat. Por outro lado, o cenário escolhido para o festival não poderia ser mais apropriado. Localizada na região dos lagos, Rio das Ostras (a 170km da capital do Estado do Rio de Janeiro) conta com um visual deslumbrante e pode-se afirmar que não será uma simples coadjuvante durante esses dias de festival. Prova disso são os palcos para as apresentações: Lagoa do Iriry, Praia da Tartaruga e Costazul. Veja mais aqui.
Para o dia de hoje, os destaques são Richard Bona, às 17h na Praia da Tartaruga, e James Carter trio. No entanto, essas são minhas apostas; a programação é mais extensa. Confira tudo aqui.
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Fabio Silvestre Cardoso
15/6/2006 às 16h00
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Ainda sobre a estréia na Copa
Terminou o primeiro jogo do Brasil, 1 a 0 sofrido diante da poderosa Croácia, que não empatou por falta, talvez, de um pouco mais de capricho de seus atacantes. Nem era preciso ouvir o Parreira para imaginar o que ele diria: estréia é sempre tensa, o resultado foi bom, o importante é vencer, o Ronaldo precisa pegar ritmo... E se os Ronaldos jogaram pouco, souberam driblar os jornalistas após o jogo, contrariando norma da Fifa. Jogadores quase sempre falam a mesma coisa, jornalistas, idem. E haja falta de assunto para explorar.
Opa, a certa altura do segundo tempo a Croácia avança pela esquerda e quem estava na cobertura do Cafu? O Kaká. Comentei com o amigo ao lado de quem assistia ao jogo, acho que era para o Émerson estar ali, ou não? Certo, a torcida brasileira não quer saber, o Brasil ganhou e somos os melhores do mundo, pelo menos até a próxima partida, contra a neopoderosa Austrália. Mas, verdade seja dita, até agora quem deu show de verdade foi a Argentina.
Falar mal é um esporte nacional quase tão popular quanto o futebol. Até outro dia, por exemplo, de dez comunidades sobre Galvão Bueno no Orkut, nove eram contra o comentarista. Qualquer coisa do tipo 100 mil pessoas falando mal e 500 defendendo. A Globo deve gostar, ou não renovaria o seu contrato até 2014. Com certeza, dezenas, centenas ou milhares de pessoas que berraram "gol" contra a Croácia já xingaram o Kaká quando ele jogava pelo São Paulo. O destino dos craques é mesmo a Europa, e para o Terceiro Mundo pouco sobra, inclusive no futebol. Mas é preciso falar, mesmo que não haja assunto. Nem que seja sobre bolhas e tonturas.
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Vitor Nuzzi
15/6/2006 às 14h34
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Em Cena: Um Casal Admirável
Primeiro filme de uma trilogia criada pelo cineasta belga Lucas Belvaux, Um Casal Admirável ainda pode ser visto no circuito de cinemas brasileiro. Apesar de realizada em 2002, apenas nos últimos meses que a trilogia vem percorrendo o país. O que torna a empreitada de Belvaux interessante é a pretensão de brincar com gêneros em três filmes que dialogam entre si. Um é comédia; o outro é suspense policial; e o último é melodrama. Gostando-se ou não da proposta, é no mínimo um exercício de como abordar o mesmo universo por óticas distintas.
Não necessariamente a mesma história. Não é o que fez Woody Allen em Melinda e Melinda, em que o espectador vê o mesmo enredo sob prismas cômicos e dramáticos. Lucas Belvaux simplesmente localiza os três roteiros na mesma cidade (Grenoble) e desenvolve uma série de personagens que esbarram entre si. A ordem importa pouco, mas vá lá: Um Casal Admirável, Em Fuga e Acordo Quebrado.
A idéia não é novidade. O polonês Krzysztof Kieslowski montou a aclamada e magnífica Trilogia das Cores nos anos 90. Eram A Liberdade é Azul, A Igualdade é Branca e A Fraternidade é Vermelha, todos pequenas obras-primas que marcaram época. Belvaux dificilmente atingiria tamanha força, mas ver suas criações se esbarrando pode soar curioso.
Um Casal Admirável: primeira parte da trilogia de Belvaux
A começar por Um Casal Admirável, que oficialmente abre a trilogia. A história de um casal aparentemente feliz que começa a desconfiar um do outro guarda bons momentos de humor, focados no ritmo, na montagem excelente e no carisma do elenco - em especial o jeito atrapalhado e neurótico de François Morel e a beleza de Ornella Muti, ambos protagonistas. Depois de situações singelamente simples, que beiram o pastiche e a crítica de uma sociedade maldosa, fica a noção de que, acima de tudo, a comunicação ainda é a solução para tudo. Afinal, o casal do título passa por angústias e apreensões sentimentais por um motivo banal: eles não se falam sobre o que os aflige. E com isso, é dado o estopim para a série de constrangimentos aos quais eles se obrigam a passar.
(Aguarde para breve comentários dos outros dois filmes da trilogia de Belvaux.)
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Marcelo Miranda
13/6/2006 às 17h38
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Dez anos e várias solidões
Na ocasião dos dez anos da morte do escritor e jornalista gaúcho Caio Fernando Abreu, além da reedição de alguns de seus livros, a peça B, Encontros como Caio Fernando Abreu, que estreou no Centro Cultural Fiesp no dia 2, é mais uma das ações que marcam o ano e reacendem sua memória. Encenada pelo Núcleo Experimental de Artes Cênicas do Teatro Popular do Sesi-SP, sua temporada segue até o dia 27 de agosto.
Seu diretor, Francisco Medeiros, premiado nome da cena teatral contemporânea, frisa a importância da manutenção do Núcleo Experimental em meio a um mercado com poucos incentivos. Configurado em oportunidade para jovens atores em começo de carreira, ele consiste em cursos de dois anos de duração, que terminam com uma montagem profissional no Mezanino do Centro Cultural. Dirigido ao público jovem, o Núcleo já apresentou cinco peças desde sua formação, entre elas Motorboy, de Aimar Labaki e direção de Débora Dubois, e Romeu e Julieta, peça shakesperiana dirigida por William Pereira. A jovem dramaturga Lucienne Guedes, chamada para participar do projeto em fevereiro, explica que teve um reencontro com a literatura do escritor gaúcho. Segundo ela, estes encontros, premeditados ou naturais, feitos em processo colaborativo com todo o elenco e equipe, são o foco da peça.
B, Encontros com Caio Fernando Abreu é marcada pelo fragmentado, insights de sua obra e lembranças de sua morte. A própria encenação no mezanino do Centro Cultural, um corredor de 45 metros onde cabem apenas 50 espectadores, reforça a idéia da via, estrada onde os personagens se encontram e, muitas vezes, se separam. Baseada em livros como Morangos Mofados, um dos maiores sucessos editoriais da década de 80, e Triângulo das águas, que ganhou o Prêmio Jabuti de melhor livro de contos, entre outros, seu elenco jovem se encaixa eficientemente em temas como a solidão, a censura política e a busca pela dignidade e uma vida regrada. A destacada atuação de Alex Gruli, como o mendigo narrador e participante das histórias, traduz a eloqüência e crueza da obra do escritor. As atuações são complementadas por uma trilha sonora bem selecionada e mistura elementos do rock e MPB, a maioria canções cantadas ao vivo.
Entre contos, romances, poesias, peças teatrais e crônicas nos principais jornais e revistas do país, Caio Fernando Abreu sempre esteve situado na intensidade do momento presente, reflexo de sua vida breve, pois morreu de complicações provocadas pelo vírus da AIDS aos 47 anos. Seus contos, publicados sob o Regime Militar, foram proibidos, considerados demasiadamente obscenos. Apesar das diferenças, todos os seus personagens são caracterizados pela paixão e inconseqüência, impulsionados pela traição, abandono, rejeição, morte e medo.
Daí se pode pensar que a peça, assim como a obra de Caio Fernando, é uma apologia do niilismo. Mas o próprio autor sempre viu a marginalização da sociedade como algo que pode ser transposto, apesar de dar o título cruel de um de seus maiores sucessos, Morangos Mofados, à juventude de sua época. Principalmente neste e em Triângulo das águas, as situações adversas de seus personagens os impelem a progredir. O mesmo acontece na peça, que tem uma reviravolta inesperada e o prisma de dois ângulos, opostos que se complementam. Ao lado de belas cenas, algumas necessitam talvez de maior contextualização e embasamento, mas esta crítica é contornada pelo argumento de seu diretor, que afirma que o texto está em sua segunda versão e é um espetáculo em processo, longe de estar finalizado. Assim como as homenagens a este escritor, símbolo de uma geração que encontra muitos reflexos na moderna.
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Marília Almeida
13/6/2006 às 10h10
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Conhecer a imagem
Relevante é a crítica na própria linguagem, o cinema precisa ser ele próprio objeto de crítica. Tudo isso está dentro do horizonte da construção da imagem, que é o que mais nos faz falta, o conhecimento da própria imagem. O cinema sofre hoje de uma ausência de observação da imagem, os filmes estão reduzidos a enredos: o sujeito sai de casa, usa roupa assim e assado, trai o marido, volta e depois se mata. O que é único e precioso - a construção das sombras no fotograma - está fora de questão. Há uma dificuldade que é o fato dessa literatura que pensa a imagem ser quase desconhecida em língua portuguesa.
Júlio Bressane, diretor brasileiro, em entrevista à Folha.
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Marcelo Miranda
12/6/2006 às 18h31
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Lobo Ex Homine
Neves foi ao parque no domingo. Êta programa bobo. Não fazia parte do time dos corredores de fim-de-semana. Do jeito que fumava não tinha fôlego. Também não ia fazer churrasco com a família, mulher e filha tinham ido passar o fim de semana na praia. Estava só, tinha que se misturar à multidão. Na sexta e no sábado percorreu o circuito de bares que costumava ir quando moleque. Quando moleque era aos 30 e poucos, porque agora se a filha tivesse juízo logo o faria avô.
Era um belo dia de sol. Passeou pelo parque cheio de domingueiros. Cachorros, bicicletas, patins, crianças sozinhas, tudo que era proibido transitar na pista para pedestres andava ali. O sol estava tão quente, sentou numa cadeira no bar e pediu cerveja. Ficou bebendo até o sol se pôr.
Escureceu de repente. Veio um vento de chuva, sacudiu as pinhas das araucárias. Como se fosse a figuração dum filme e tivesse combinado a saída, todo mundo fugiu do parque. Os garçons vieram fechar os guarda-sóis, guardar mesas e cadeiras. Ele só podia pagar a conta e ir embora.
Como é que o mundo todo tinha evaporado assim num piscar de olhos, estranhou. Atrás dele só um velho de muleta mexia nos cestos de lixo. Neves achou o fusca parado no estacionamento em frente ao parque.
Perto do fusca, o cão. Um pastor negro, olhos como um facho de lanterna. Quando Neves entrou no carro, o cão uivou.
Ele não gostava de cachorro. Principalmente um como este, que uivava de bobeira. Ligou o carro, saiu do parque. No primeiro sinaleiro viu que o animal o tinha seguido. Merda, praguejou. Vai ver estava com fome.
Acelerou, perdeu de vista o pastor. Chegou em casa, encontrou a mulher e a filha voltando da praia. A estrada é um horror, uma fila quilométrica, reclamava a mulher, avermelhada do sol. Perguntou, mal-humorada, o que ele havia feito no fim-de-semana. Ele disse que tinha saído, encontrado uns amigos, ido ao parque. Ao parque, você!, ironizou. Há muito tempo só conversavam aos coices. Ele não queria brigar, deixou pra lá.
Na hora de dormir, ouviu um uivo. Foi à janela, espiar se era. Era. O pastor negro como piche sentado no quintal. Neves cobriu a cabeça com o travesseiro, tentou dormir. Não adiantou. O uivo do pastor atraiu outros. Noite adentro seria uma lamentação. Neves achou a espingarda de chumbo de matar passarinho dos tempos de guri, carregou uma porção de sal, atirou. Acertou a orelha, as patas, as ancas. O cão ganiu e fugiu.
Não enche mais, pensou. De manhã viu o corpo esparramado na calçada em frente. Mexeu o focinho com a ponta do sapato, estava morto mesmo. Não devia ter carregado tanto sal. O bicho não tinha marca de sangue. Enterrou o cadáver no jardim.
No jornal que trabalhava, Neves sentiu uma pontada no peito. Não era a primeira vez que matava bicho, mas tinha sido sem querer. Passando o dia, esqueceu.
Voltando pra casa, a mulher veio, aflita. Na porta da garagem, o cão negro, sujo de terra, rosnava, avançando contra ele.
Marília Kubota, também no Cornélio.
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Julio Daio Borges
12/6/2006 às 08h38
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As IV Estações de Mim
Tenho dormido tarde, acordado tarde, trabalhado mais do que devo e menos do que preciso. Em dias como este, em que a luz do outono em Curitiba me entorpece, acabo por fazer mais bobagens do que me é normal.
Enlouqueci.
É assim todo começo de outono.
E este ano há dois agravantes. O primeiro é que meus hormônios estão como cavalos xucros vestidos em selas mal arranjadas: impossíveis de serem domados. O que não é incomum em nós mulheres, esses bichos em que não se pode confiar. Efeito colateral de nossas curvas.
O segundo é que me apaixonei por minhas fantasias. Perdidamente. Feito Florentino Ariza, ando comendo flores e bebendo perfume de tanto amor por elas.
Não posso fazer nada em relação ao primeiro, nem preciso: passa. Já quanto ao segundo...
Gosto dele.
E me divirto ficando à margem de mim mesma, tentando impor à vida um ritmo diferente do que ela realmente tem. Eu sei que tem.
Por isso não me estranhe. Não me leve a sério. Não se importe comigo. Não dê ouvidos às minhas solicitações manhosas.
É o efeito do perfume.
Que beberei até a última gota.
* * *
E viverei feliz até o inverno cair. E passarei meus dias a contar as últimas folhas de bordo que caem em meu jardim. E verei meu mundo cor de laranja escorrer cinza em forma de pingos no vidro de minhas janelas.
Meus amores me abandonarão.
E irei me esconder sob meus casacos, tal qual a rainha da Dinamarca a ocultar as lágrimas em óculos escuros e elegantes chapéus ingleses. Ouvirei Billie Holiday. Não limparei a lama em minhas botas sujas das calçadas molhadas que cercam os bares da cidade. Até que o perfume acabe.
Então cuide de mim. Diga que sente minha falta e que nada no mundo pode mudar o futuro que nunca tivemos.
* * *
Minha primavera será verde e rosa como Cartola. Chegará de uma só vez, igual às floradas de cerejeiras no Japão. E será tão intensa com todos aqueles seus cheiros doces e toda a gente na rua que me obrigará a não mais pensar em meus cavalos xucros e em minhas fantasias e nas minhas botas sujas. Passarei o pano limpo na janela cinza. E agora já sem os óculos nem os chapéus, desnuda em calcinhas de algodão, vou acordar acompanhada de um belo homem. Mas lembrarei de você ainda. E desejarei ter feito as coisas de modo diferente. Desejarei ter sido o que você queria tornar-se. Serei bela. Mas não serei sua.
Me esqueça.
* * *
Pois vou estar ocupada com o meu cio de verão, quando novos, breves e contrariados amores me farão passar os dias à beira da praia rindo com amigos, contando as indiscrições da noite anterior, até o clima e os ânimos e os cios amainarem-se e a minha árvore de bordo começar a soltar suas folhas.
* * *
E Curitiba irá me entorpecer de novo, como todos os anos. Sentirei saudades. Descerei com o cachorro até a pracinha na esquina de casa logo pela manhã; com um cigarro na mão; olhando para o céu e pensado em como diabos esta cidade é bonita nesta época do ano. E alimentarei fantasias que me preencham os dias. E tudo será alegre como hoje. E poderei então beber perfume e comer flores novamente, louca de amores por mim.
Michelle Martins Pinto, no Cornélio.
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Julio Daio Borges
9/6/2006 às 08h31
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Osesp, 01/06 - Bruckner
Na noite de primeiro de junho, última quinta-feira, a Orquestra Sinfônica do Estado de São Paulo apresentou a Sinfonia nº 8, de Josef Anton Bruckner (1824-1896), para uma platéia que estava um tanto incomodada com o frio da capital paulistana naquele dia. Tal sensação, entretanto, ficou em segundo plano. Naquele horário, mais precisamente naquela sala de concerto, todos os sentidos foram absorvidos pela música. Veja como nos próximos parágrafos.
Uma rápida consulta nas enciclopédias e obras de referência diz a este resenhista que Bruckner, o compositor, não hipnotiza. Pelo menos a ele, segundo consta, não foram atribuídos dons de qualquer espécie, tampouco qualquer benevolência de uma entidade superior. De qualquer maneira, cabe dizer que sua Sinfonia nº 8, tal qual executada pela Osesp, causou tamanho embevecimento junto ao público que não é absurdo garantir que houve, ali, uma hipnose desencadeada pela música.
Nesse sentido, é interessante observar que o primeiro destaque dessa apresentação fica por conta da performance do maestro suíço Roman Brogli-Sacher. Em verdade, o romantismo da sinfonia parecia emanar de seus gestos, e a orquestra reagia com vigor à sua intempestiva interpretação. Ainda assim, houve espaço para o encantamento sonoro. E aqui ocorreu um movimento que seria comum no decorrer da apresentação, o retorno a um tema central, que, não por acaso, era grandioso, com a execução frenética dos violinos. Essa característica tampouco era aleatória. Consta que esta peça foi elaborada sob forte influência de um importante acontecimento político. O encontro dos líderes do império Austro-Húngaro, Alemão e Russo em 1884.
E foi sob essa mesma influência que o segundo movimento começou, com as cordas dos violoncelos a incendiar toda a orquestra. Os violinos acompanhavam, sempre pontuados pela percussão e pelos metais. Mas a segunda parte não acabaria assim, mas durante todo este movimento os presentes tinham a sensação de que aquela frase imponente retornaria, visto que os violinos soavam como o rufar dos tambores e até mesmo as harpas se fizeram ouvir com arpejos me-ti-cu-lo-sa-men-te executados.
Os arpejos, a propósito, estariam de volta no início do terceiro movimento. E desta vez a Orquestra variou do virtuosismo para um andamento mais moderado. Suave, o trecho abriu espaço para as flautas e mesmo quando foi a vez do toque severo dos violinos, o ritmo era mais moroso e carregado.
A força da Sinfonia nº 8 reapareceu com tudo no quarto e último movimento. Já nesse ponto, os ouvintes tinham certeza de que Bruckner havia composto uma peça para toda a Orquestra, num espetáculo total, bem à moda wagneriana. Sobre Bruckner, aliás, afirma-se que numa época em que as paixões musicais estavam divididas entre Brahms e Wagner, o compositor austríaco havia escolhido o último. De qualquer modo, no que se refere ao finale desta sinfonia, a contundência sonora proporcionou a sensação de anúncio, e os movimentos do maestro suíço voltaram a refletir (ou projetar?) o ataque dos músicos com seus instrumentos. Um final retumbante, para toda a Orquestra.
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Fabio Silvestre Cardoso
8/6/2006 às 11h20
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O homem que via o trem passar
Nesse ano, a editora Nova Fronteira lançou uma coleção chamada "40 Anos, 40 Livros", comemorando os - claro - seus 40 anos de atividade. A coleção possui títulos tão distintos entre si como A montanha mágica (Thomas Mann), Memória, sonhos, reflexões (Jung) e Viagem e Vaga música (Cecília Meireles).
Dentre os títulos, temos o clássico O homem que via o trem passar (Georges Simenon, Nova Fronteira, 2006, 202 págs.), uma mistura de ficção com história policial, sempre com incitações, digamos, metafísicas. Mas a grande verdade é que o livro obteve muito mais destaque do que de fato ele deveria merecer. Embora muito bem escrito e interessante, fica bastante longe de outros grandes livros da coleção citada, como Os mandarins (Simone de Beauvoir) ou Poesia (T.S. Eliot). Popinga, um respeitado (e conservador) pai de família, depois de um incidente envolvendo o dono da empresa onde trabalhava, resolve ir a Paris, abandonando tudo na Holanda. Para usar uma expressão popular, podemos dizer que ele "chutou o balde" e resolve viver de um jeito que nunca se permitiu viver, do jeito que ele sempre reprimia, de um jeito que ele se sentisse dono dos seus próprios atos. No entanto, os acontecimentos vão se sucedendo de uma maneira inesperada e é impossível o leitor não passar a vê-lo como um personagem atrapalhado e confuso.
A Apresentação do texto fica por conta de João Paulo Cuenca.
Vale uma conferida, pelo menos...
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Marcelo Maroldi
7/6/2006 às 14h30
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por que blogar
Motivos para fazer um blog:
1. Vivo de escrever; é assim que me alimento e aos meus filhos.
2. Sempre gostei de ler diários, de autores como Samuel Pepys e Evelyn Waugh, que comentam da árvore da esquina à conjuntura geopolítica.
3. Toda vez que fiz coluna diária gostei do desafio de "escrever com a chapa quente sem queimar os dedos".
4. Machado de Assis dizia que escrever é conversar sem ser interrompido. Interação virtual não é interrupção, mas pode ser conversa. Espero que elegante.
Daniel Piza, inaugurando bem seu blog no Estadão (porque finalmente ele aceitou a sugestão que eu também dei...).
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Julio Daio Borges
7/6/2006 às 10h08
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