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Sábado,
8/7/2017
Blog da Mirian
Mirian de Carvalho (e-mail: [email protected])
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Quanto às perdas I
Irmanando-me à solitude dos astros
delineia-se meu roteiro de caminhante.
Ir em frente. Ir frente. O que se perdeu
seria agora fardo. Ou penitência.
Nas areias de um jardim perdi e achei
o anel gravado com minhas iniciais.
No trabalho perdi muitas canetas.
Guarda-chuvas, já se foram vários. (Eu gostava
daquele de tecido indiano.)
Livros? Sei que emprestei dezenas. Sempre
perco as agendas. E não me lembro onde
guardei meus diplomas.
Escaparam-me alguns eclipses.
Ganhei vazios. Salvei-me
do quintal que terminava
no fim do mundo.
Conheço todos os intervalos
do tempo paralisado e ativo.
Quanto às perdas, alegra-me
a fantasia do esquecimento.
(Do livro Nada mais que isto. São Paulo: Scortecci)
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8/7/2017 às 08h32
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A xícara do poeta (série: Objetos)
Para Rogel Samuel
“Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
ela nos espia do aparador.”
Carlos Drummond de Andrade
Quantos pedaços de nada e de tudo,
quantos restos de pensamento, inquietude,
improviso, a respirar nos objetos de estimação.
Afugentando fantasmas na sala de refeições,
imagino a xícara do poeta.
À origem dos fragmentos, eu a imagino
de porcelana. Vejo-a pulsante. E, em mim,
reconheço movimentos desse objeto surgido
de tátil sopro no caulim.
Feita de acaso e intenção, a xícara no aparador
aguarda a bebida quente. E espera o açúcar,
na porção exata, que lhe dará leve sabor
à existência.
Aquiescendo ao uso e desuso do dia a dia,
em sua concha o líquido evaporou em ritmo
de esgotamento.
Na asa, debate-se o tempo
em ritmo de espera.
Ao cotidiano desta peça feita de fragmentos,
posso ver o poeta cortando pedacinhos de pão
para mergulhá-los no café.
No bojo dessa nossa xícara, vicejam miosótis.
Festejando pedaços da vida.
(Do livro 50 poemas escolhidos pelo autor. Rio de Janeiro: Galo Branco)
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1/7/2017 às 09h45
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A mulher de Lot
Não era incrédula. Curiosa, tampouco.
Para a cidade dos aflitos a mulher de Lot se voltou,
adivinhando a repetição dos Pecados Capitais
nos caminhos da Terra. Por isso, fitou os caules das chamas
que ardiam palavras do texto sagrado. E calcinavam
o azul das hortênsias junto ao muro da casa.
Não por acaso. Não por teimosia.
Por temer o fogo que sibilava ao seu rastro,
a mulher de Lot observou a campina.
E apiedou-se das galinhas ciscando.
E das cabras no cio.
Para trás, ela conduziu o olhar,
desejosa que as chamas não lhe destruíssem o sexo.
Nem as rendas dos lençóis.
Nem a madeira da cama.
Fitando recordações,
a mulher sem nome podia entrever ao longe
alternado trabalho das aranhas
refazendo ninho ou veneno
sob o piso do quarto.
Na demora das cinzas sobre a cidade morrente,
a mulher de Lot enxergou males mais antigos
que a impotência da queima ante o cajado da agonia.
Ou ante a cobiça do ouro.
À perdição do mundo, ela direcionou olhos e lágrimas,
para relembrar nas profecias o caminho da discórdia.
Seguindo labaredas, o olhar daquela mulher
anteviu a multiplicação da miséria humana.
E o milagre dos peixes.
E naquele momento olhou para trás.
Depois, logo depois, fixos na estrada de barro,
seus olhos de estátua surpreenderam nas cores do dia
toda a claridade luzente em sua pele cristalina.
E uma vez mais ela contemplou a cidade destruída.
Quem sabe,
para guardar distância de algum rio flamejante
que lhe pudesse engolir o corpo de sal?
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24/6/2017 às 09h19
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Flúmen do dia
Vertendo sussurros de calma, o líquido
repercute a voz da carranca de pedra.
Colar d’água, desliza o vazadouro
a circundar o umbigo da terra.
Lado a lado, corredeira e tempo.
Carregam palavras não ditas.
Recordam idos e havidos.
Livres, água e tempo descem à terra.
Entre córregos e limos, caminham.
Livres, rocha e queda sobem às nuvens.
Sobre o ilusório, evaporam-se.
Resta um tempo inexistente.
Corre um tempo enclausurado
de enlouquecedora trégua.
Surge um tempo que não passa.
Pudera eu parar o flúmen do dia.
Pudera eu alimentar o redil
do meu coração em chamas.
(Do livro Vazadouro, São Paulo: Escrituras)
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17/6/2017 às 09h11
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Águas originárias
Das coisas que, em simultaneidade,
passaram e não passaram, regozija-me
o ter tido e o não ter tido tempo.
O ter sido paixão e cio.
Da escuridão ao dia seguinte,
viver ou ter vivido na confluência
das horas e intervalos.
Da fonte, soubesse eu.
Antes, muito antes.
Eros, cingindo-me o sexo
à vertigem das águas
originárias.
(Do livro Vazadouro, São Paulo: Escrituras)
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10/6/2017 às 09h20
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Jano
Para Valdir Rocha
Em rastreante luz a nascer e esconder-se
de si mesma, meu diário das horas escuta
vozes do mito:
“Tão antigo quanto o mundo
tudo se abre ou se fecha à vontade de Jano
que preside as portas do céu
guardando-as ao ritmo das Horas.
Em qualquer sacrifício a outro deus
é ele invocado em primeiro lugar.”
Diante do seu rosto
meu diário das horas percorre leste-oeste
duplicando olhares de rastreante luz a nascer
e esconder-se de si mesma.
Desejo então fixar lume e imagens
entre horizonte e possibilidade.
Duplicando olhares, as duas faces de Jano
tangenciam limites no tempo de agora.
Guardião das portas, ele se apercebe
protetor dos caminhos
e me fala do seu ofício:
Inquietam-me longos tempos
que se foram e que hão de vir,
por isso vou escavando pequenos intervalos
para encontrar alguma véspera feliz
inscrita no agora.
Meu grito primal sonoriza-se
na fala do visitante à soleira das portas
fechadas ou entreabertas.
Dia de hoje e tempo remoto,
vejo-me antigo e atual. Encontro-me
ontem e amanhã na revelação de mim mesmo
aos sobressaltos das andanças daquele que me ouve.
Ante meus relógios sem ponteiros
tingem-se de sol as paredes do quarto.
E as paredes do mundo.
Muito antigo e atual,
não mais me assusta a fuga do instante.
Eu também busco meus caminhos.
Meus caminhos e minhas portas.
(Poema inspirado na escultura “Jano”, de autoria de Valdir Rocha)
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27/5/2017 às 10h29
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Branco (série: Sonetos)
Dançando valsas, vem à frente
meu pégaso de jasmins, a rememorar
bailados e histórias narradas
pelo jardineiro de folhas.
Evadido das florestas, esse animal
das flores mimadas transporta sela
de trevos, aguardando cavaleiro
que o conduza à dama do portão.
Pelagem de arminho dos cometas,
minha nuvem de cambraia se alteia
espantando vassouras e bruxas.
Cavalinho de lume acendendo
a noite. Meu pássaro da paz retorna,
germinando os bosques.
(Do livro O camaleão no jardim. São Paulo: Quaisquer, 2005)
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21/5/2017 às 09h04
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Azul (série: Sonetos)
Acariciado por madressilvas no lugar
das rédeas, o cavalo azul encontrou par.
E em cópula atravessou a noite.
Que se fizera fértil.
Chegando das selvas de junco,
o deus de anil repousa do coito
ininterrupto. E em campo de feno
ganha forças de recomeço.
Plumas de pavão envolvendo-lhe
o corpo. Atravessando rios, ele contempla
a sede, para galopar dia e noite.
Patas azuis. Olhos de andorinha
cavalgando hortênsias. Ele veio do mar.
Às origens retornará. AZUL.
(Do livro O camaleão no jardim. São Paulo: Quaisquer, 2005)
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13/5/2017 às 11h22
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Amarelo (série: Sonetos)
Das sementes da papoula floresceu
o pelo-de-topázio. Carregando fardo
ameno, ele resfolega atento ao que lhe pulsa
entre as veias e as costas.
Molhando-lhe o dorso, escorre a seiva
da amazona de lírios, que ao repouso
lhe roça o falo com sedução.
E lábios de pétalas.
Vindo do Leste, ele acorda os pássaros.
Meu cavalo da manhã despertando
para o coito.
Meu cavalo de sol carregando
a vida. Que o recebe em berço
de gozo.
(Do livro O camaleão no jardim)
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6/5/2017 às 11h18
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Negro (série: Sonetos)
Nas manhãs nunca fora visto.
Nunca fora visto nas tardes do jardim.
Chegara o visitante notívago. Meu animal lendário
exibindo pelagem de negrume.
Da escuridão, ele chegara. Mas os hábitos
das flores noturnas não o queriam fúnebre.
Nem a madrugada em seu corpo
o queria temido.
Descendo-lhe o dorso de sombras,
o manto de narcisos luzindo sedas.
Luzindo texturas de carícia.
Ao bicho dos eclipses, as cores
da noite o faziam lânguido.
Acendendo-me desejos.
(Do livro O camaleão no jardim. São Paulo: Quaisquer, 2005)
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29/4/2017 às 18h54
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Julio Daio Borges
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