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Quinta-feira,
5/4/2018
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TRÊS TIGRES TRISTES
- A MEIA VOZ
É preciso escrever baixo.
Então, rabisco em surdina:
a poesia, meu amor,
depois dos oitenta
— é clandestina.
- ANTIBIOGRAFIA
Acho que a vida
inteira
entrei por portas cerradas.
Ou me enganei
de endereço
entrando em portas erradas.
(Assim me resumo
à grafia
de apenas duas palavras).
- MEMÓRIA
Dela ficara um retrato.
Um só.
Apenas.
E uma saudade
imensa
que dele transbordava.
Uma dor-rio
lágrima-mar
oceanotristeza
que nascendo juntos
em correnteza
daqueles olhos da foto
invadiam o quarto
e desaguavam
nos dois olhos de fora do retrato.
Ayrton Pereira da Silva
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Postado por Impressões Digitais
5/4/2018 às 17h19
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Saiu a escalação da Rússia para a Copa
Sarin;
Ritsynenko, Gelsemin, Silovik e Spetsnaz;
Dezinformatsiya e Kompromat;
Poloniyevsky, Foliant, Somanov, e Novichok.
Técnico: Binarnoye Obrazovansky
O ataque é letal. Os outros 31 times que se cuidem.
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Postado por O Blog do Pait
4/4/2018 às 22h31
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Ponto de Fuga III
Teu
vórtice
É
teu
vértice
Amém...
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Postado por Metáforas do Zé
4/4/2018 às 22h03
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Marés
Perder-se
na ilusão
Sina de
poeta
Sobrelevar-se
na
percepção
Olhar de
profeta
Permitir
que
se dilua
para
perceber-se
como
tal
Repugnante
de
tudo...
diluir-se
de
si mesmo
como um
imã ao
contrário
e ser
atraído
pela
força
do
mesmo
vórtice
abaixo
És
imã
de
diversas
faces
como
o
fluxo e
refluxo
dos
mares
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Postado por Metáforas do Zé
4/4/2018 às 09h34
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A inexatidão de certas coisas exatas
Desconheço o nome do poeta que discorreu sobre a inexatidão das coisas da vida.
Sei, entretanto, ser arte de latino.
Somente um poeta latino é capaz de exaltar a inexatidão de certas coisas exatas.
Mas afinal, por qual motivo estou divagando sobre isso, aqui sentado na mesa de um bar, esperando a espuma do chope baixar?
Tenho o costume de falar comigo mesmo, geralmente coisas sem sentido, inexatas; sempre na primeira pessoa, algo assim: “está vendo só, coisa mais estranha aquela planta tímida que só o vento fecunda...”
Um rapaz do braço preto e outro branco passa perto de mim.
Reparo melhor, o braço preto na verdade é tatuagem.
Por longo tempo me questionei: como pode alguém tatuar um braço inteiro?
Morreriam todos os piratas diante daquilo.
Mas aconteceu da minha filha tatuar quase o braço inteiro.
E olhando de perto, o resultado é até bonito, calando o meu assombro de antes.
Enfim o chope acaba.
Preciso caminhar, juntar ideias.
Inexato coração, inexata ideias.
A moça do piercing no nariz, passeando à minha frente, me chama mais a atenção do que o manequim semidesnudo, vestindo bermuda azul, sem camisa e de boné dourado.
Ela olha para mim, depois para o manequim.
Inexata comparação.
Não gosto de piercing no nariz, mas aceito, sem muito reclamar, aquele da bolinha brilhosa no canto dos olhos.
Devo mesmo estar ficando velho, admirar piercing, definitivamente não é coisa da minha turma dos cinqüenta anos.
O silêncio me abraça novamente e tento esmagá-lo ao caminhar.
Às vezes o silêncio grita: inexato silêncio.
Tento calar os meus passos e fico um bom tempo contemplando as vitrines de uma loja de turismo.
Um quadro exposto na parede, nada mais que um risco de terra, rodeado por um mar profundamente azul, empresta aos meus olhos a luz suficiente para me desarmar de vez.
Contemplo, emudeço sonho.
A atendente percebe meu deslumbre e sai até a calçada, armada de um catálogo e trazendo aberto um riso de dentes segurados por arames.
Outra coisa para estranhar um homem de cinqüenta: como será que o namorado consegue beijá-la?
Ou a namorada, enfim...
Ela sorri um riso metálico e puxa conversa; “ilha de Capri” diz, apontando para o quadro e a imagem reflete no aparelho em sua boca.
Ela completa: “O pacote está baratinho.”
Devolvo o sorriso, tento explicar que conheço desde muito tempo a Ilha de Capri, o Mar Tirreno e as diversas ilhas ao redor, mas reluto revelar a verdade inexata dos lugares que habitam a minha mente, porque diversas vezes transformo a vida real em sonhos (sou quase sonhos por completo), só para poder visitar lugares, mantidas as vistas embriagadas pelas belezas do planeta que aprendi nos livros.
No final da conversa, ela se convence que sou um eterno viajante, sem desconfiar a verdade concreta, tão exata: nunca coloquei meus pés em outro país.
Volto a caminhar, mas o silêncio está distante, golpeado pelo som gostoso dos anos oitenta escapando de uma das lojas, me fazendo revirar a cabeça numa dança de olhos fechados.
Fico confuso, nunca soube distinguir Kim Carnes de Bonnie Tayler.
Faço confusão também entre Carly Simon e Carole King.
De repente, a música some por instantes; do outro lado da calçada, uma moça dos cabelos alourados sorri em minha direção e logo depois faz um aceno de miss.
Fico sem jeito, será que foi para mim?
Ah, seu eu fosse aquele jovem cabeludo olhando para o celular; colocaria no canto da boca um piercing, preencheria meu braço de tatuagens e devolveria sem medo o aceno.
Bette Davis Yes! É a voz da Kim Carnes, concluo e armo no rosto um sorriso.
Sinto uma vontade irresistível de tomar outro chope, sentimento tão exato quanto as asas da minha emoção, essa palavra linda a rimar com coração latino; pulsando no ritmo do vento, uma brisa gostosa, outra caneca de chope e a certeza a escapar da luz opaca dos meus olhos; o sorriso não era para mim: gente jovem quase nunca sorri para os mais velhos...
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Postado por Blog de ANDRÉ LUIZ ALVEZ
2/4/2018 às 12h21
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Queijo e Goiabada
Quem
nasceu
primeiro,
a
dança
ou
a
música?
E,
a
cor
ou
a
textura?
Como
diria
o
Jabor,
em
ambos
os
casos,
a
celebração
de
amor
e
sexo.
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Postado por Metáforas do Zé
29/3/2018 às 08h20
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"Elas estão descontroladas..."
As bússolas
também
sentem
Vivem
descabeladas
Enquanto
os
relógios,
frios
e
calculistas
permanecem
impassíveis
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Postado por Metáforas do Zé
29/3/2018 às 07h32
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Alma & Palavra
Procuro
expandir-me
como
a água
que
acolhe
a tinta
evitando
que
seja
tingida
de
corpo
inteiro
e
ao
mesmo
tempo,
como
a
tinta
que
ansiosamente
se
expande
n'água
procurando
colorí-la
de
cabo
a
rabo...
Corolário
de
um
amor
perfeito
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Postado por Metáforas do Zé
27/3/2018 às 09h43
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Desarrazoado
A
própria
razão
é
a
simples
constatação
de
que
toda
razão
não
lhe
pertence
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Postado por Metáforas do Zé
26/3/2018 às 13h16
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Se fosse o Temer, concedia indulto ao Lula.
Com o indulto ele não ia preso, não virava mártir, mas ficava inelegível porque foi condenado e iam parar os recursos. A popularidade do Temer caía abaixo de zero mas ele mesmo sabe que já está quase negativa. Melhor para o país: suspendia o desgaste do Supremo e liberava a imprensa para falar de outras besteiras. Basta dessa conversa fiada toda. Antipetistas e antitucanos vão me xingar por escrever isso mas #prontofalei.
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Postado por O Blog do Pait
25/3/2018 às 18h51
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Julio Daio Borges
Editor
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