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Segunda-feira,
15/6/2015
Há murmúrios dolentes de segredos
ANDRÉ LUIZ ALVEZ
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Quarta-feira, sete da manhã, cruzamento da Avenida Salgado Filho com a Rua Brilhante, semáforo fechado. O tempo para e me perco em pensamentos. Dos poetas que gosto cultivo frases, que entram na minha mente me fazendo viajar em pensamentos: "há murmúrios dolentes de segredos". Florbela Espanca morreu de solidão e desencanto pelo amor ao irmão que morreu num desastre, dor imensa que a consumiu aos poucos e nem mesmo a ternura e o desejo da felicidade contida em seus versos conseguiram evitar o final trágico. Imagino a cena derradeira, o último trago, morte de amor, epílogo de um livro triste. Florbela confessou que sentia o corpo congelar antes de escrever; assim, sem cuidados, escapa da mente desavisada o que cada estrofe de seus versos quer contar; é preciso desnudar a realidade a passos lentos, ser alma, esquecer a carne, somente assim para sorver os poemas regados de pedidos clementes de vida, rogo de amparo que não encontrou. Tarefa árdua tentar decifrar os poetas, tudo o que deles sabemos é aquela confissão do Chico Buarque: são cegos que podem ver na escuridão.
E ai de nós outros que mesmo diante da luz quase sempre nada enxergamos.
Já notaram que muitas vezes não percebemos coisas simples do cotidiano? Naquele dia estava atento e vi pela janela do carro algo inusitado: Uma senhora, setenta anos ou mais, sentada numa pedra na esquina do cruzamento movimentado, largada da vida, fumando um cachimbo, caída num sossego que logo a transformei em minha mente numa pintura de Vermeer. Passei bem perto, notei os detalhes. O cheiro da fumaça atingiu minhas narinas, respirei fundo e senti uma espécie de enlevo, eu que luto pra largar o vício do cigarro, permiti sem muralhas que aquele resto de fumaça enchesse meus pulmões, nada fiz pra impedir, apenas deixei que meu rosto se abrisse num sorriso de supremo prazer. Não fosse a pressa, teria estacionado o carro e aproveitado melhor o momento, mas apenas reduzi a velocidade e fechei levemente os olhos sem me importar com o motorista que vinha atrás e sua buzina insana, cega, que não percebeu que naquele instante a fumaça do cachimbo me levou diante de Florbela Espanca. Vi claramente a poetisa portuguesa, os cabelos em desalinho, ligeiramente grisalhos e com algumas mechas caídas despretensiosamente na testa. Eu a via e num silêncio solene contemplava cada suspiro, enquanto ela, caprichosamente, não me enxergava, porém sentiu minha presença. Ouvi seus lábios murmurarem "Ainda não posso lhe dizer o verso que não fiz". Permaneci calado em minha viagem astral, observei da pena leve escorrer a tinta de palavras mágicas, enquanto a última cinza do charuto caía no chão, espalhada ao vento, fumo leve que foge entre seus dedos. Depois me senti mais pesado e voltei à realidade de olhos vazios, opacos, a vida de buzinas, de gente que passa sem perceber o quanto sonhei momentos antes.
Nos outros dias não reencontrei a velha senhora e concordei comigo mesmo que tudo não passou de ilusão. Ou então ela não quer mais saber do sol, vagueia dentro de casa, murmura orações, fala sozinha, procura sem encontrar o cachimbo perdido.
Há murmúrios dolentes de segredos.
Postado por ANDRÉ LUIZ ALVEZ
Em
15/6/2015 às 15h46
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