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Sexta-feira, 3/8/2001 Dança do Transe Rafael Azevedo
Acho difícil o bastante acreditar no que quer que seja. Minha própria existência me parece impossível e absurda. Por que é tão difícil para mim acreditar em algo? Em qualquer assunto. Fica cada vez mais evidente meu descaso e minha descrença, crônicos e infinitos, ao que parece. Tropicanalha Gilberto Gil no programa (nacional, gratuito, empurrado nossa goela abaixo) eleitoral do partido verde: "O verde. O verde. O tropicalismo na política. Aquele abraço." Campos Bros. Augusto de Campos traduziu, com José Paulo Paes, o ABC of Reading, de Ezra Pound. Chamaram de ABC da Literatura. Yuck. O nhém-nhém-nhém de Ivanov O verbo divertir não é a palavra exata - mas diria que me entreteve bastante a peça Ivanov, de Anton Tchekhov, que acabei de ler. Além do fantástico talento para criar diálogos e situações cheias dum refinado humor, minha atenção foi cativa de sua maestria em individualizar cada um dos personagens, dando-lhes o toque de vida que tem de dar o grande autor para assim também torná-los grandes. A peça até seria considerada por alguns (inclusive o autor) uma comédia, mas a tragicidade dos eventos que a fazem e minha dolorosa identificação com os sentimentos atormentados do personagem principal me impossibilitariam de assim chamá-la; Mas ela é muito boa, e em muitos momentos extremamente engraçada, como na cena em que a burguesa percorre os cômodos da casa apagando as velas e reclamando de quem as deixou acesas. Os personagens são memoráveis: irritei-me com Kósykh, o jogador que passa a peça inteira reclamando de sua sorte na última mão, diverti-me e fiquei fascinado com o conde Shabelsky, aristocrata que faz de sua decadência algo intrigante e atraente, e apaixonei-me por Sasha - como não poderia deixar de ser - além de identificar-me com Ivanov. Partilho muito de seu desgosto intrínseco com a vida, sua frustração um tanto amarga e exagerada com as pessoas e até com seu destino e consigo mesmo, sua exagerada misantropia e do consequente desespero gerado por tudo isso. Não posso contar muito da peça, que já é curta demais; basicamente Ivanov é um rapaz hamletiano, let's put it this way, na idade e em seu transtorno, que a um certo ponto de sua vida descobre-se incapaz de sentir o amor pelas pessoas e pela vida, amor este que julgava infinitos em seu interior. Casara-se com uma mulher que amava, judia, que sacrificara sua família (e consequentemente, herança) e religião para ficar com ele - mas não mais a amava, e descobre-a tuberculosa crônica ao mesmo tempo. Ivanov, que nunca fora bem-visto, começa a ser execrado pelos burgueses de seu círculo social; a falta do dote por parte dos pais de sua esposa passa a explicar sua repentina "falta de amor". Dramas que parecem banais, contados assim tão mal por mim, nessa época de telenovelas; mas a caracterização dos personagens e o estilo de Tchekhov concedem o prazer necessário a elevar a obra à categoria de arte, coisa que falta às tais novelas. Os comentários sarcásticos de Shabelsky, do bêbado Lebedev, ou mesmo o fantástico nhém-nhém-nhém de Ivanov, que personifica o eterno descontentamento da alma humana, num de seus retratos mais geniais e também mais histéricos; e talvez, por isso mesmo, mais humanos. Some witty remarks, by Mr Wilde D'O Crítico enquanto artista: "ERNEST: Mas, meu caro colega - perdoe-me por interrompê-lo - você parece-me estar permitindo que sua paixão pela crítica leve-o um tanto longe demais. Pois, apesar de tudo, mesmo você tem de admitir que é muito mais difícil fazer uma coisa que falar sobre ela. GILBERT: Muito mais difícil fazer uma coisa que falar sobre ela? Não mesmo. Este é um claro erro popular. É muito mais difícil falar sobre uma coisa que fazê-la. Na esfera da vida real isto é claramente óbvio. Qualquer um pode fazer história. Somente um grande homem pode escrevê-la. Não há modo de agir, nenhuma forma de emoção, que não compartilhemos com os animais inferiores. É somente através da linguagem que nos elevamos acima deles, ou acima uns dos outros - pela linguagem, que é a mãe, e não a filha, do pensamento. Ação, de fato, é sempre fácil, e quando nos é apresentada na sua forma mais intensa, porque mais contínua, que é como acredito ser a real indústria, torna-se simplesmente o refúgio de pessoas que não tem absolutamente nada para fazer. Não, Ernest, não fale sobre ação. É uma coisa cega dependente de influências externas, e movida por um impulso de cuja natureza é inconsciente. É uma coisa incompleta em sua essência, porque limitada pela sorte, e ignorante de sua direção, estando sempre em discórdia com sua meta. Sua base é a falta de imaginação. É o último recurso daqueles que não sabem sonhar." Rafael Azevedo |
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